Imagen: Mark Schneider
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Eres quien me hace real.
Mi redención de la ceniza.
La crisálida de mi tortura.
El tañido en la densa niebla.

Imagen: Valentín Román

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Tras la palmera del jardín aun se escuchan las palabras atropelladas del verano infantil.

El pelo rebujado, las rodillas en carne viva, los ojos como platos y por escuda, la sonrisa.

Los tomates, naranjas y pelotas probaban continuamente el principio de Arquímedes.

Y los peces del pequeño estanque no sabían si esconderse o empezar a salpicar a mansalva.

No fui del todo feliz, ni deje de serlo. Mis hermanos. Mis amigos. El perro del vecino.

Todos éramos uno. Desde el bordillo de la acera a los inmensos ríos de barro del invierno.

Un balón era el centro del universo. De reglamento, eso era ya otra historia. Y para nota.

Los trompos volaban. Las bicicletas en chasis. Las espadas de madera y el corazón de papel.

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Nunca tuve uniforme. El colegio era de pago pero no tanto.

Tenía un par de pantalones de domingo unas botas de futbol y dos pares de zapatos.

Cada miércoles mi tía traía caramelos y merengues y por un minuto había fiesta asegurada.

Olía todo el zaguán a cocina. A pollo con papas y zanahorias, canelones y croquetas.

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Hoy mi barrio es silente.

Hasta los perros son mal mirados si ladran.

Y si quiero cantar no tarda alguien más de dos minutos en tocar a la puerta.

¿Dónde está el Capitán Trueno para que me libere de esta miseria?

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Cielos.

Olvide el código secreto para llamarle.

Malditos roedores.

Esto es todo amigos.

Imagen: A. Lacroix

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Erase una vez.

Porque todos los cuentos,

como lo es la vida,

comienzan así.

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Con un llanto desapacible

que nos entrega a la vida.

Boca abajo y sin comprender

a qué viene esta osadía.

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Erase una vez.

Porque todas las estrellas

bailan juntas para aquellos

que saben esperar.

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No les importa mojarse.

Ni con la lluvia ni con su cuerpo,

sumergido entre las olas

en medio de cada noche.

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Erase una vez.

Un niño gordito y soñador,

al que un día le toco la suerte

y le asieron fuerte la mano.

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Y se quitó un peso de encima

porque algo mágico se abrió

jamás volvió a sentirse

un premio de consolación.

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Eras una vez.

Mi infancia.

Bienvenida.

Bienvivida.

Imagen: Anuar Patjane.

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En las largas noches de otoño,

aprovecho los huecos que deja tu voz

para recordar lo importante que es sentirte

cuando apenas consigo escucharte.

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Rastreo nuestra urgente biografía

bajo la luz del lienzo de mi sonrisa.

Mientras tanto, engaño a la nostalgia

reconvertida en válvula de escape.

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Bipolaridad insustancial

intensamente arcana.

Imagen: Hikaru Uchida.
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Busco presencia
en el silencio inconsolable.
Sangre fresca que me regale
unos días más de vida.
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Fragancia de tierra mojada
para mis tardes aciagas.
Olas batientes para aspirar
la reconfortante sal.
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Algunas tardes,
la soledad es tan grande
que soy capaz de escuchar
como se encoge el alma.

Imagen: Arild Aarnes.

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Fragancia ingrávida y envolvente.

Trazos de locura y descontrol.

Tu cabello al viento.

Mi sonrisa desbocada.

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Hacemos el amor.

O guerra de guerrillas.

Como tú la llamas.

Como yo me dejo.

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Cambiar sin revolución.

Adaptarse para crecer.

Extender la piel.

Llegar a ser el otro.

Cuesta mucho escribir. No es fácil abrir la caja de los truenos y escoger uno para mostrarlo al mundo. Mucho menos, creo, aderezarlo con forma rítmica para expresar sentimientos.

Luego eliges un espacio donde compartirlo. Buscas gente similar con gusto, con ganas de compartir experiencias. Y desembocas a quien la Comunidad de El País.

Un año publicando, haciendo amigos, correspondiendo comentarios y de repente un administrador inexistente o la mayor desidia del mundo nos deja colgados, con un sistema que no funciona y con un nivel de frustración altísimo no solo contra quien administra este espacio sino a quien lo permite.

Educadamente. Por favor arreglen esto de una vez o ciérrenlo y nos buscaremos la vida.

Imagen: Salar Amini.

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Hay días que vuelves a casa

y dejas el alma tirada

en el primer rincón que encuentras.

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Allí se queda inmóvil.

Asustada como el niño

que se sabe culpable.

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Notas su presencia.

El frío que desprende.

Su grito de socorro.

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Sin embargo sabes,

que si miras un segundo,

volverá a convencerte.

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Deserto de ella.

De sus complejos.

De sus cicatrices

De sus miedos.

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Aun creo.

Tengo fe.

Sin embargo,

no sé en qué.

Imagen: Ryszard Tychawski.

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Tu alargada sombra

discurriendo por la escalera.

Tu mirada perdida

a lo largo de la tarde.

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Tu sonrisa jugando

con el sombrero de playa.

Los gráciles trazos

del maquillaje en tu rostro.

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Tu lágrima fácil

de inesperada ternura.

El capricho del pelo

retozando sobre tu hombro.

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Siempre conservarás

un lugar en mi vida

aunque te empeñes

en esconderte.

Imagen: Sandeep Nigam.

Inciertas historias de amor.

Burbujeante y apócrifa

ilusión de navidad.

Inmenso en el deseo.

En las tardes de merienda

de transitorio disfrute.

No solo da vida

el cariño que entregas

sino el que induces.

Éstas y no otras

son historias de delirio,

y de bella locura.