Imagen: Intenso. (F.J. Alfonso)

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Aferrado al vaivén de las olas navego desde lo ornamental a lo auténtico.

Persigo fronteras inconcebibles tan solo con que tú las hubieras indicado.

Sueños en fuga, cosidos al pentagrama que delinea, envolvente, tu voz.

Confío en la armonía de tu naturaleza para dilucidar el final de la zozobra.

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Entre hojas de páramo, secas por el estío, derramo plegarias ungidas a ciegas.

Solemnes las plácidas tardes de olivos centenarios desgranados en paz.

No tenemos vínculo real al que confiarnos, pero tampoco indecisiones cansinas.

Todo cuanto no se dice se intuye. Y de inmediato se vive y se recuerda.

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Aúlla el perro.

Borbotea la nube bajo la incipiente luna.

La piedra se orada al capricho del agua.

El bolsillo se plaga de magia y alborada.

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Los últimos tiempos se agolpan.

Los cimientos se tornan en bodega.

El llanto aprende a palpitar.

Y concede visos de locura.

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Un punto de partida.

Equidistante entre el misterio

y la fehaciente complacencia

de saberte auténtica.

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Mía.