Imagen: Michaela M.

…

Toda mi vida

he comprado,

compulsivamente,

cualquier destello.

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Trato conseguir

un puñado de felicidad.

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Hasta hoy.

Me la regalaste,

y no dejo de llorar.

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Párate.

Respira.

Siente.

Vuela.

Imagen: Antoneta Wotringer.

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¿Cómo te escalofrías?

¿Hacia arriba?

¿Hacia abajo?

¿Buscando las estrellas?

¿O la lava del volcán?

…

Tal vez nunca lo dirás.

Pero yo, siempre lo sabré.

Imagen: John Nell.

El regusto de tu piel persiste en las acciones del día y en mi forma de fantasear.

Ese último instante en que se despegan los labios y parece que gritan de necesidad.

El instante en que la yema de tus dedos cae distraída sobre mi cuello. Y me erizan.

La mezcla de perfume, piel, latir de tu pecho y mi vuelta alocada a la infancia.

Tu sabor.

Mi ancla.

Mi estrella.

Mi Dios.

Imagen: Shuhail Ahmed.

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A veces, no sé si escribo, sueño escenas,

o coloreo fantasías.

Lo que si he aprendido con el tiempo

es que necesitan ser compartidas.

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No se trata tanto de mejorar el original,

como complementar todos sus ángulos.

Nada es igual a lo que nace ni debemos privarla

de sus innumerables cambalaches y mutaciones.

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Me gustar soñar solo,

pero no necesito releer viejas notas para sentirme vivo.

Provocar a la mañana

para ver cómo me desafía.

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Darte un abrazo a traición

y observar como entornas tus ojos.

Ya sabes. Esas pequeñas cosas

que conforman nuestro universo.

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Crudos inviernos y explosivas primaveras.

Miradas tan intensas que reubican mi mente

y desatan cada mañana

la explosión de los sentidos.

Imagen: Alexander Kharlamov.

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El futuro no se puede concentrar

en la impronta de escapar

de la jaula actual.

…

El precio es demasiado alto.

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Escapar continuamente

forja apátridas emocionales.

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Seres asustados y huidizos

que roban energía suficiente

para llegar al siguiente nido.

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Como expiación a esta ceguera

cambiamos con desenvoltura

buenos días y desayuno

por sábana almohada.

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Y sigilo a la salida.

Imagen: Mark Schneider
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Eres quien me hace real.
Mi redención de la ceniza.
La crisálida de mi tortura.
El tañido en la densa niebla.

Imagen: Valentín Román

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Tras la palmera del jardín aun se escuchan las palabras atropelladas del verano infantil.

El pelo rebujado, las rodillas en carne viva, los ojos como platos y por escuda, la sonrisa.

Los tomates, naranjas y pelotas probaban continuamente el principio de Arquímedes.

Y los peces del pequeño estanque no sabían si esconderse o empezar a salpicar a mansalva.

No fui del todo feliz, ni deje de serlo. Mis hermanos. Mis amigos. El perro del vecino.

Todos éramos uno. Desde el bordillo de la acera a los inmensos ríos de barro del invierno.

Un balón era el centro del universo. De reglamento, eso era ya otra historia. Y para nota.

Los trompos volaban. Las bicicletas en chasis. Las espadas de madera y el corazón de papel.

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Nunca tuve uniforme. El colegio era de pago pero no tanto.

Tenía un par de pantalones de domingo unas botas de futbol y dos pares de zapatos.

Cada miércoles mi tía traía caramelos y merengues y por un minuto había fiesta asegurada.

Olía todo el zaguán a cocina. A pollo con papas y zanahorias, canelones y croquetas.

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Hoy mi barrio es silente.

Hasta los perros son mal mirados si ladran.

Y si quiero cantar no tarda alguien más de dos minutos en tocar a la puerta.

¿Dónde está el Capitán Trueno para que me libere de esta miseria?

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Cielos.

Olvide el código secreto para llamarle.

Malditos roedores.

Esto es todo amigos.

Imagen: A. Lacroix

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Erase una vez.

Porque todos los cuentos,

como lo es la vida,

comienzan así.

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Con un llanto desapacible

que nos entrega a la vida.

Boca abajo y sin comprender

a qué viene esta osadía.

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Erase una vez.

Porque todas las estrellas

bailan juntas para aquellos

que saben esperar.

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No les importa mojarse.

Ni con la lluvia ni con su cuerpo,

sumergido entre las olas

en medio de cada noche.

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Erase una vez.

Un niño gordito y soñador,

al que un día le toco la suerte

y le asieron fuerte la mano.

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Y se quitó un peso de encima

porque algo mágico se abrió

jamás volvió a sentirse

un premio de consolación.

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Eras una vez.

Mi infancia.

Bienvenida.

Bienvivida.

Imagen: Anuar Patjane.

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En las largas noches de otoño,

aprovecho los huecos que deja tu voz

para recordar lo importante que es sentirte

cuando apenas consigo escucharte.

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Rastreo nuestra urgente biografía

bajo la luz del lienzo de mi sonrisa.

Mientras tanto, engaño a la nostalgia

reconvertida en válvula de escape.

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Bipolaridad insustancial

intensamente arcana.

Imagen: Hikaru Uchida.
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Busco presencia
en el silencio inconsolable.
Sangre fresca que me regale
unos días más de vida.
…
Fragancia de tierra mojada
para mis tardes aciagas.
Olas batientes para aspirar
la reconfortante sal.
…
Algunas tardes,
la soledad es tan grande
que soy capaz de escuchar
como se encoge el alma.