El espacio lo cambió todo.
O, tal vez, la sombra de una flor caduca,
que no difería de la lozana virtud.
Los momentos dejaron de estar casi llenos.
Los apresurados trazos de tus versos,
culminaban al borde de un abismo.
El intercostal latía vacío.
Los cimientos de nuestra canción,
desafinaban como perdidos.
Las historias continúan.
La divergencia se asienta.
La libertad vuela en círculos,
mientras que las palabras se aprisionan.
Las novelas, de negro espíritu, se amontonan
sobre la mesilla de noche de tu lado.
En el mío, el polvo de ilusiones emancipadas,
culmina una sonata.
Se desinfla la obertura.
Tiempo de réquiem.
Tiempo de espera.
