Poesías Encadenadas
Deberíamos ser capaces de recomenzar,
casi a diario.
Sin mochila alguna.
Sin confesión.
Con el brillo en los ojos,
y el deseo intacto.
Sin reconstruir sobre ruinas.
Reinventándonos.
Evidenciando oportunidades.
Sin placer tangencial.
Absoluto.
Inmediato.
Intenso.
Perenne.
Nuestro.
Si, siempre nuestro.
Hay días en los que retornan las historias perdidas.
Las personas queridas se volvieron invisibles y dejaron una cicatriz junto al corazón.
Sucede que el tiempo es un amigo que nos lleva lentamente junto al rio de Caronte con un beso dulce que nos atrapa.
Es entonces cuando el alma se disocia de la mente y sube la fiebre hasta que las venas se llenan de misterio y golpes de acidez profunda.
Ahí es donde tus labios me confortan.
Donde una caricia apaga el fuego candente.
Donde mi cuerpo se entrega y tu boca me sacia.
Si sigues fingiendo,
no vas a recordar quien eres.
Al fin y al cabo, sabes que
lo real es irreemplazable.
Te perderás entre lodazales.
Escombros polvorientos.
Laminas, perennes, de agua.
Silencios subyugantes.
Te despertarás rodeada de frío.
Tus sábanas calentaran otros sueños.
Tus deseos volaran alto
y tus pies caerán redondos.
Huirás permanentemente,
entre dioses menores,
inmundas bestias míticas
que rebufan fuego y sal.
Lo importante se disolverá
como aliento prematuro.
Mientras menguo a tu lado
para que crezcas en silencio.
En mi lento deshojar
de sueños y días pasados,
recuerdo la seda de tus labios
quemando en los míos tus deseos.
Me gustan las notas
escritas al margen.
Las anécdotas.
Las sensaciones mínimas.
Los motivos inconfesables.
Lo apócrifo.
Lo que es veraz
por su propio aroma.
Lo que percibes
tan solo hurgando.
En silencio.
Con la sonrisa contenida,
y una tensión recluida,
a modo de ilusión.
Quiero vivir.
Necesito vivir.
Busco rendijas.
Donde dar
bocanadas
de aire celestial.
Aspirar aire
a borbotones.
Vomitar ansias.
Concurrir deseos.
Avistar futuro,
sin fronteras
Deberes cumplidos.
Genuflexiones
innecesarias.
Viento del norte.
Estrellas encabritadas.
Rescoldos recónditos.
Sueños batientes.
Una docena de hechos
y una sola circunstancia.
El devenir de los amigos
y sus lacerantes cruces.
La esperanza lánguida.
El horizonte certero.
La trama oculta.
El puñal venidero.
Ese que relincha
y atenaza el respiro.
Inmoviliza el camino
y despierta los miedos.
La moralidad del injusto.
Del que abre la venda
a capricho tildado
de su filo mediocre.
El que acierta en la espalda
y no mece la mano.
El que ordena
y te ejecuta.
El que miente y olvida
que el olor a sentina
siempre le delata.
No llores amiga.
Que tu último aliento,
si éste lo fuera,
engarce una sonrisa
a modo de beso.
Ya sabes.
Hay polvo en el viento,
como recita Kansas.
Pero también,
notas de esperanza
a modo de cantar
siempre compartido.
Elegí mi camino
y lo he seguido.
¡Soy Feliz!
Con el tiempo,
he cambiado sueños
por escuetos acomodos.
No me gustó crecer.
Demasiado tarde.
Demasiado ingenuo.
He aprendido a domar estrellas
para guardarlas, paradójicamente,
en el fondo de la mesa de noche.
Apilo canciones y poemas
como quien siente miedo
de olvidar como vivió.
De vez en cuando un recuerdo
me grita quien quise ser
y miro de soslayo hacia otro lado.
Perfectamente preparado,
para ganar batallas y guerras,
acopio poses disuasorias.
Tal vez nada vale la pena.
Para guerrear por ella
debe madurar lo suficiente.
Si a esto lo llaman madurez
no sé si debí mandar a parar.
Infligirme un baño de ignorancia.
Aunque bien mirado,
lo mío es mío
y fue lealmente atesorado.
Si no gané todo lo que quise,
al menos peleé por todo
lo que se me antojó necesario.
No más nostalgia.
Todo lo que queda
debe ser intenso.
Será lo último.
Lo inesperado
Será bienvenido.ç
Lo inerte, lo reviviré.
Para que siga viviendo
o languideciendo.
Al fin y al cabo,
la extensa y silente llanura,
es un páramo de esperanza.
Brillo y silencio en la mirada.
Crujir de huesos en la empuñadura,
bajo la perfección labrada.
Hola y adiós a cada día.
Todo comienza y termina.
Un renuente ciclo sin fin.
Elige un faro y ponte bajo el cobijo de su luz,
hasta que vuelvas a brillar por ti mismo.
Me rodea un infinito y sombrío sentimentalismo.
Una mirada sobre el vacío de un horizonte desdibujado.
Impalpables nubes de sal que desertan de la cresta de la ola.
Un vacío voluptuoso que entrecorta el aire que inspiras
y te abandona cuando, inconscientemente, suspiras.
Una desproporción de fe sobre un huerto angosto.
De esta manera, debe languidecer el espíritu
cuando culmina una batalla y te invade el férreo sabor
que derrama la sangre y la sal agria del sudor que sobrevive.
Un desorden insustancial que emerge sobre el remanso
de una infértil ola rendida sobre la arena de la última playa.
La insípida victoria de una guerra librada para los demás.
Esos que, hábilmente te seducen para que entregues
la vida que te han donado, para sus ganancias terrenales.
La mano huérfana de la simplicidad
encalla entre caricias acostumbradas.
Empuñas el frio acero con el ansia del final
en que se convierten todas las batallas.
Quiero terminar de pelear.
Vivir como he soñado.
Aunque antes confieso que,
he olvidado cómo hacerlo.
Todos nos enfrentamos,
varias veces en esta vida,
a un abismo de ignorancia,
cuando no,
al miedo previo a la locura.
Un sabor amargo y metálico
que nos deja un retrogusto
entre la arena del desierto
y el metal del abismo.
Este mundo loco
donde los hijos caminan
al libre albedrio del destino
del que queremos protegernos.
Siempre.
Amamos desde el mismo momento
en que aprendimos a comprender,
entre la escucha el desgranado
de momentos imperceptibles
y un trivial goteo de ensueños.
Asidos a la esperanza de la abundancia,
buscamos el palíndromo de nuestros sueños.
Mientras tanto, retas a la vida rompiendo reglas
para evolucionar delante del amargor desbocado.
Nunca estamos suficientemente preparados
para sentir el fracaso de la deidad,
cuando el éxito te rodea obstinado
sobre un denso celaje de humo.
