No hay secreto en las relaciones.
Entregas.
Aceptas.
Recibes.



Tampoco lo hay en los momentos.
Amas.
Sonríes.
Lloras.



Ni tan si quiera en los espacios.
El tuyo.
El mío.
El nuestro.



Al final somos uno cuando coincidimos.
Luego vuelas a tu nido y sigues viviendo.
Mientras tanto trato de llenar el cielo
de serpentinas salpicadas de color.



Porque no somos seres creados hoy.
Ni lo suficientemente llenos de futuro.
Ni vacios de pasado.




Hoy la electricidad del deseo

rompe la noche.
Mañana la libertad

se reinventará a flor de piel.

Ayer tuve la visita de un sueño.
Durante un buen rato, conversamos.
Incluso, paseamos por el jardín,
antes de dejarlo volar.

No hubo tristeza.
Al fin y al cabo,
soy un fabricante de sueños
exclusivo para tu mente.

Los hay de colores. Miles.
Los hay con forma caprichosa.
Alguno, cuando sonríe,
incluso aroma propio.

¿Para qué desearte,
si la realidad me recuerda
que mediando esta distancia
no puedo tenerte?

Curiosamente

me siento invencible.

Y sin embargo

no quiero brillar.

Un día aprendí a volar.

Y, sin libro de instrucciones,

forjé un aterrizaje forzoso.

Sobreviví, pero mi sangre se heló.

Hoy me dedico

a apuntalar estrellas.

A redecorar escenarios,

y a controlar la llave del gas.

Nunca me ha importado perder.

Pero hoy tengo que decir

que me siento incompleto

por no atreverme a remontar.

Tal vez sea irrefutable

que no todos podemos ser reyes,

y alguien tiene que ejercer de general.

Pero duele tanto, que ni gritando alivia.

Es una maldición

poseer un alma capaz de volar.

Y que la vida, y la estupidez,

hayan quebrado tus alas.

Hay un tiempo,

corto e intenso,

en que damos forma propia

a todo lo que nos rodea.

Momentos creativos.

Donde creamos lienzos

como cometas bajo las nubes

creando fábulas en serie.

Hay otro momento,

lento y parsimonioso,

donde los sueños, caprichosos,

se atascan una y otra vez.

Ahí, sacamos el elixir

de aquel corazón que trazó

las líneas del destino

sobre las nubes errantes

Más adelante, vendrán las pantuflas

que nos resguardan del frío

Y nos permite, entre cabezadas,

danzar furtivamente con los recuerdos.

Entre aquel lienzo

y ese sueño,

no desgastes el tiempo

inventando desencuentros.

El viento golpea la ventana

mientras tu sueño

revolotea embriagado

junto a los míos.

Mas abajo,

junto a las almas mortales,

un destello furtivo ejerce de faro,

y nos indica el camino.

Caemos en picado

entre destellos fugaces de felicidad.

Con rumbo directo al nido

que enmarca tu habitación.

Bebo tus silencios

a grandes sorbos.

Sacia mis sentidos

a golpe de intensidad.

No creas en mi palabra.

Pero no dudes de mi mirada.

Me cuesta mucho

crear suficiente polvo mágico

para tus alas y las mías,

para desperdiciarlo.

Siempre he cargado,

junto a mis sueños,

la totalidad implícita

que representan los tuyos

Pero me apetece un cambio.

Que cada uno cargue con los suyo.

Que sonrías sin que sienta

que tan solo sea agradecimiento.

Llámalo crisis de fe.

O tal vez evolución.

Esto no deja de ser

un camino de dos.

Te rodeo con mis brazos.
Aunque sé positivamente

que en el fondo,
eres una desconocida.



Te fundes conmigo
con movimientos aprendidos
lejos de nuestro mundo de cristal.
Cultivados sobre otra almohada.



Mi mente se dispersa.
Recita una elegía
por las almas perdidas
entre olvidos y desidia.



No te quiero entera,
pero te necesito conmigo.
Tal vez con poco cuerpo
pero si con toda el alma.

Recuerdo a Ícaro
revoloteando hacia el sol
sin un ápice de miedo
ante la certeza del riesgo.

Aun es Otoño.
Y las hojas en remolino
caen ensambladas con el capricho
de rellenar nuestro lecho.

Desata un beso de tus labios.
Deja que expire en la larga noche.
Que fecunde sus caprichos
sobre lienzos con trémulo arte.

Ojo y olfato.
Juegos de luz.
Teatro de artes.
Y sombras.

Un punto de ternura
de mano de la locura.
Lo espontáneo
Antes que lo establecido.

Dulcificar las pasiones
no es otra cosa
que el primer paso
hacia la muerte del deseo.

Ante ti
no valen las reservas,
ni las falsas apariencias.
Aspiro a todo el festín.

Las grandes personas
están forjadas con lucha,
un puñado de sueños,
y una espada de ilusión.

Nada es negro eternamente.
Siempre hay alguien dispuesto
a usar la sombra que atesora
como lienzo donde gritar su rebeldía.

Al final de esta vida
tengo seguro que,
respetaré la oscuridad
por las batallas que con ella libré.

Nunca me he abatido por perder,
aunque si he flaqueado alguna vez.
Pero la vida está coronada de victorias
que se cantan sobre hierba asolada.