Poesías Encadenadas
Si yo fuera viento,
y tu pecho se abriera
de par en par,
Exprimiría cada latido
para libar tu sangre.
Una ofrenda pagana
para el dios del deseo.
Ese que convierte una cama
en nido de caricias y siseos
en la que el tiempo no termina.
Amarte con la sencillez
con la que una nube fija tu mirada.
Mientras surca el firmamento celeste,
y se alinea con tu espalda y mis manos.
Con tu cuello y mis labios.
Los sueños comienzan
y acaban en el mismo lugar.
Ambos frente a frente
con esperanza de mucho más.
Si pudiera darte mi primer llanto al nacer,
Te regalaría una declaración de amor.
Nuestra declaración de amor.
Apelaría a tu compasión cuando los errores me cegaran.
Te miraría a los ojos, tan solo para sentir
como robas el deseo de mis caderas.
Me ahorro tu adiós en carne viva
cuando no pueda escribir versos
y, de manera inexplicable, me reinventas.
Ciernes vida sobre mi esperanza,
tan solo compartiendo un abrazo.
Tu cariño es la muerte de mi soledad.
Marchemos,
estoicos,
sobre
nuestra tumba.
Salve locura.
Los que desean
vivir a toda costa
te saludan.
Cada día que vives,
entiendes mejor
que la verdad
no es más
que una versión
afortunada
de tu percepción.
Una habilidad,
del juego eterno
de las mentiras
y la apariencia.
Dejamos paso a nuestra vida,
en favor de unas líneas en la historia.
Una cuestión de eternidad y silencio,
mal entendida.
Caminamos desde el centro del corazón,
hasta los extremos de la calle.
Incluso del barrio.
Mis promesas ya no tienen dueña.
y revolotean indecisas,
bajo la tenue luz de las farolas.
Pasamos de bailar en los salones,
a dar vueltas en la cama
con la mirada ausente.
Un pasaje de la memoria
condenada entre los miedos.
Un futuro impreciso en manos
de un alma apócrifa.
Condenados estamos,
a no comprender esta vida.
Andamos perdidos por las vías,
de un tren que descarriló
viajando a ninguna parte.
Supedito el futuro
a una imaginación intervenida,
donde el fin de los tiempos
se me antoja fascinante.
Un cuadro lleno de colorido
pintado por una mano
con demasiados años.
Cada media noche,
en la que no te tengo,
repican las campanas
de nuestro fracaso,
al tiempo que,
enmudece mi esperanza.
Ensayo y error sobre lo mejor de mi.
De camino hacia el abismo
secuenciamos la fértil sangre.
Desaparecen los errores de bulto
de una trama, excesivamente precaria,
y vista para sentencia.
Nunca pedí perdón por nacer.
Ni permiso.
Me vuelvo, a diario, a la infancia sutil.
La que se jugaba en silencio.
En la que observaba cauto
La construcción de castillos
efímeros y desordenados.
Las ansias tempranas,
que diría mi añorada Tía.
Un manojo de barro.
Un filo yermo de sangre.
Jadeos nómadas entre cuartos.
Risas. Inocentes risas.
Ya no soy capaz de mirar atrás
sin que me duela a espina dorsal.
Será por su incuestionable lejanía.
Por la ausencia de aroma.
Por aquellos que no están.
O los que quise, inútilmente, que estuvieran.
¡Quizás!
Siempre me he preocupado de vivir, disfrutar y sentir
Sin la obsesión de atesorar, literalmente, cada recuerdo.
Siempre he preferido olvidarlo todo y luego, evocarlo,
cuando repito la sensación o añoro un sentimiento.
Vivir la vida en serio, ha sido mi lema.
Nunca me ha esclavizado su necesidad.
Un arte singular, parecido a la esgrima,
donde la defensa y el ataque se convierten
en un baile de salón, cabalmente sincronizado.
Hoy,
atesoro sensaciones.
Amigos.
Nostalgia.
Deseos.
E ilusiones.
Cuando tomo café con ellos,
cariñosamente nos tratamos de tu.
Intercambiamos recuerdos sin dogma alguno,
y vencemos el insomnio con el alma a cuestas.
¿Qué es la vida?
¿Lo que transcurre en tu presencia?
¿Lo que queda del mundo?
¿Lo que comparten los que te quieren?
¿O lo que te desposee el adversario?
¿Somos humo o presencia?
¿Herencia o virtud?
¿Momentos inconexos?
¿O una realidad fasciculada?
¿Eres lo que deseas?
¿O lo que posees?
¿Tal vez lo que fuimos?
¿Lo que ya no seremos?
Me inquieta.
Me sorprende.
Me corroe.
Me fascina.
¡Que la vida,
que me da luz propia,
me sorprenda un día,
y el resto también!
Al fin y al cabo,
Cuando el miedo nos rodea,
ya posee tu alma atormentada,
aun cuando piensas en mi,
como un ser querido.
En esta vida, ya no veré muchas cosas nuevas.
Me he sorprendido atesorando tiempo y recuerdos,
con una ansiedad impropia de un ser humano feliz.
He soñado, y alcanzado, mucho más de lo que mi mente creó.
He dado color a realidades que sentí incapaz de soportar.
He volado tras el humo del hogar hasta tejados quebradizos.
Al final es mi sombra la que termina en mis pies y no al revés.
La nitidez del arcoíris solo la ilustro entre el blanco y el negro.
Y mi voz balbucea convencimientos mas allá de seducirte.
Este no soy yo.
Soy el naufragio
de aquello que fui,
y quise huir.