No vivo de sueños.

Pero si de su magia.

Aunque en realidad

Libo, ansioso, su eclosión.

No llena vacíos.

Ni tan siquiera los crea.

Esta historia trata

del albor de un tintineo.

Nada me interesa

sin su esencia y descripción.

Cuando quiero ver estrellas

coloreo fuegos de artificio.

¿Acaso existe

terror más insoportable,

que una fría habitación

carente de alma?