Hay almas que envejecen a marchas forzadas,

fruto de un compendio de conversaciones

imaginadas con trazos aislados de cordura.

Me alimento de migajas de tus emociones

que abrevaron en una primavera conclusa

y siguen errando de corazón en corazón.

Se hace la noche sobre mis esperanzas

mientras fecunda una gota de roja sangre

sobre mi cansado espacio intercostal.

Aprendí a morir decorosamente

mientras jugabas a ser el puñal de Dios.