Imagen: Ben Gossens

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Prefiero la sombra de luna
que la forjada por el sol.
Bajo su tenue frialdad
la plata afina su verdad.

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El sufrimiento es menos nítido.
La causa esgrime su fortaleza.
El tiempo se arremolina.
Las armas pierden su filo.

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Lo que aspiraba se lo llevó el viento.
Lo que aprisionaba acaudilló su libertad.
Lo que ardía sin control sucumbió a la tormenta.
Lo que es invierno sueña la incipiente primavera.

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Cultivando lo milenario
florece lo cotidiano.