Poesías Encadenadas
Todo era mentira.
Y como tal,
insignificante.
Una diáspora
de palabras vacías
paralelas entre si.
Un infierno lúcido
en el nombre del padre
y de la intransigencia.
Olvidos desmenuzados
al son de una marcha
con armazón de barro.
Épica agridulce
que acontece tarde
y amarga los sentidos.
¡Cómo me gusta esparcir cosas minúsculas por todo el suelo!
Recuerdos de aquel gorrión perdido que alimentábamos con migas de pan hasta que remontaba el vuelo.
La cría de gusanos de seda en una caja de zapatos y la aparición mágica de una mariposa.
Las legumbres con algodón humedecidas hasta que nos enseñaban el germinar de la vida a través de una bote de cristal.
La captura en las presas de peces para el acuario y el fulgor del colorido de sus escamas.
La captura de canarios con falsete y su fascinante sonido al cantar.
Las miles de combinaciones del juego de química, de la caja de juegos reunidos, del mecano o del lego.
Las luchas con espadas hechas con escobillón.
Los trompos tuneados como carracas asesinas.
Los boliches de colores y la extraña habilidad para perderlos.
La ropa de los domingos para ir a misa o al cine.
La fiesta de las barranqueras y sus carreras de barcos de arcilla.
Los arcos fabricados con hojas de palmera y sus flechas de trozos de escoba.
Los neumáticos reconvertidos en flotadores para la playa.
Los interminables veranos.
La vecina de arriba.
Los amigos del barrio de abajo.
El equipaje del barça.
La eterna pelota de fútbol de cada día de Reyes.
Los chicles hinchables a los que se incorporaba una sonrisa estruendosa cuando explotaban.
La ausencia de mala fe.
El cruz y raya para las grandes decepciones.
El primer amor, siempre escondido bajo la timidez.
Los bocadillos de aceite de oliva y azúcar, mas cercanos a la necesidad que al glamour gastronómico.
El robo de la leche condensada de la despensa.
La avidez al comer recortes de hostias sin consagrar.
Los sorbos del fondo de un vaso de vino desprotegido.
Las guitarras y cánticos familiares en cada fiesta de guardar.
Los discos de vinilo y los cassette de ferrocromo.
Los bailes con música lenta y el aroma a colonia.
El primer beso de Carmen.
La vida en blanco y negro.
No soy nadie sin mis recuerdos y todas sus primeras cosas.
Esas que esparzo una y otra vez y que forjaron quien soy.
La arqueología de la vida elabora la tesis de nuestra existencia.
Desde el sol de la infancia hasta la soledad del otoño existencial.
De las revoluciones cruelmente frustradas hasta las no pretendidas.
Cometimos incursiones tardías mediante vuelos con viento en contra.
Pronunciamos palabras en avalancha que olvidaron lo aprendido.
Recuerdas turnos compartidos y sus finales con pestilleras cambiadas.
Sobrevives en refugios devastados de mundos, otrora, reconstruidos.
La música estridente del día a día nos envuelve en rutinas asfixiantes.
La única religión corporal es la consumación de un tacto efervescente.
Huimos de posiciones intermedias, pero mucho más de las mediocres.
Suplicamos evangelios efímeros revestidos de una esperanza apócrifa.
Invadimos espacios en los que creíamos que moraba la perfección oculta.
Vivimos tatuados con arrugas invasivas fruto del ansia que nos persigue.
Cruzamos abismos insoslayables mediante terapia basada en el más allá.
Hoy, añoro los comienzos temerosos, incluso aquellos con portazo al final.
Pongamos nombre a las cosas.
Disfrutemos de ellas,
antes de que se conviertan
en un rumor y desaparezcan.
O las devore la distancia,
envolviéndola en un velo
de melancolía tan amargo
que no provoque
ni tan siquiera una lágrima.
Yaces sobre mis sábanas.
Aun arremolinadas.
De tu cuerpo inquieto.
De tu corazón agitado.
Incubas mi semilla,
en íntimo silencio.
Sofocando gritos,
antaño vencidos.
Espacios celestes,
vivamente compartidos.
Poblaremos un sueño
en torno a tu huerto.
Un exceso de piel
perdura entre mis manos.
Invadiendo nostalgia.
Peldaños desde el cielo.
Tu desnudez y mi mirada,
son fuego sobre hoja seca.
Con la misma profundidad,
con la que mi mente desea.
El héroe de mi vida
es capaz de diseñar
la escena del crimen
y resolverlo
antes de culminarlo.
Me enseña como vivir.
Y me prepara para morir.
Sin agonía.
Con gratitud.
Con comprensión,
y su innata evolución.
Ensambla la reconciliación continua,
entre infancia y emancipación.
La serenidad de la victoria.
La euforia para salir del fracaso.
La mesura y su reborde de locura.
La singular manera de vivir,
entre ascuas y viento.
Entre vino y lino blanco.
Doblega la necesaria locura,
del paulatino uso de esta vida.
A pesar de mi mismo, y mis cataclismos,
escribo cada día encendidos fotogramas,
que componen mi comedia humana.
En ellos represento lo que cuento
y también lo que me callo.
Lo que me atormenta
y lo que, a veces, me enamora.
Esas guerras que no terminan,
y que dibujan lo que soy.
Un paisaje jaspeado de humo.
Soy único en este mundo,
pese a la herencia de los anteriores.
Me empeño en lo bueno,
y siempre me caza lo malo.
Ilumino la injusticia
con un cristal hecho trizas.
Soy hombre aun,
cargado de sueños.
Esencias que flotan
entre declaraciones
repentinas e inexactas.
En ocasiones,
veo pasear algún anciano
por las aceras de mi barrio
apoyado en los muros,
inclinados sobre un bastón.
Ausentes de prisa.
Sin tiempo.
Me sobrecoge el futuro.
Las ausencias obligadas.
Los recuerdos en los que
podré perder a alguien
que fu importante en mi vida.
Incluso experiencias.
Sensaciones.
Miedos.
Esperanzas.
Observo mi cuerpo,
y miro mis manos
cargadas de venas,
duras como tendones.
Recuerdo las palabras
que nunca quise pronunciar,
y que me persiguen a diario.
Las pieles que no acaricié
O las veces que tiré de las riendas
de este corazón que camina
a base de trompicones.
Siento miedo.
Tristeza.
Imposibilidad.
Desasosiego.
Incluso nostalgia.
Cada día escucho,
con mayor fervor,
las risas de la infancia.
Las promesas
del primer amor.
Esas que nunca nos acompañaron,
más allá del recuerdo y la reivindicación.
Algo que existió alguna vez,
se ha convertido en una cicatriz,
ya no adorna mi cuerpo musculado.
Ayer me bajé del coche.
Invité a mi vecina a llevarla
los doscientos metros que
distaban de su casa.
Me sonrió mientras denegaba
el gesto de apoyo y solidaridad.
Incluso, creo que observé
un destello en la mirada,
parecido a un orgullo
entreverado de reproche.
Me alegré al valorar que,
llegado el momento,
mi propio orgullo llevará
a mi cuerpo cansado
a dar un paso cada vez
hasta la meta de cada día.
Y sonreí
Entre una mirada vidriada.
Una sonrisa de comprensión.
Y el agradecimiento por su guiño.
Es terrible rogar para sobrevivir.
Sin embargo,
me arrodillaría
hasta desangrar mi alma,
por un minuto más a tu lado.
Haz de mi
el mejor amante.
Tal vez de este mundo.
Al menos de tu mundo.
Tu amigo.
Tu pareja.
Tu amante.
Tu deseo.
Tu ambición.
Mi objetivo vital,
no es acabar la lucha.
Se centra en ganar.
En recordar batallas,
libradas y ganadas.
Empuñar firmemente la espada,
y buscar el golpe certero.
Huir de esta soledad
de tamaño infinito.
Juguete de tu azar.