Imagen: Bozena Nitka.

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Aun tras tanto tiempo de rondar caminos

me gusta el sonido de los pasos sobre el silencio.

Compañía en las horas muertas donde el alma,

a punto de dormir, es sobresaltada por sí misma.

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A veces, ya avanzada la noche, un perfume esquivo

anida en mis manos, sin dueña cierta, pero con brío.

Un caracoleo a modo de huérfana cosquilla

que delata un deseo imperfecto, aun azaroso de ella.

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¿Porqué siento frío

al convocar recuerdos?

¿Acaso porque la distancia,

cruel, apaga esta vida?

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