No paraba de llover.
Al borde de la barranquera,
construía el mayor trasatlántico,
que mi enana mente podía forjar.

Un palo de helado
instauraba el recio mástil,
adornado de triángulos recortados
de la sección de deportes atrasada.

El barro y las manos
armaron un casco
cuyo fin está escrito
en el fondo del barranco.

Paso ligero a su vera,
navegaba por las aceras
disolviendo sobre el agua
su efímera vida.