Imagen: Katerina Lomonosov.

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No es viento lo que excita,

sino escalofríos errantes.

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No bebo la sangre de tu cuerpo,

sino luz que tu piel emana.

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No duermo con tu cabeza en mi almohada,

sino aspiro el sueño que exhalas.

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Eres fuego pero no promesa.

Eres presencia pero no quimera.

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Eres lluvia pero no instinto.

Eres tierra pero no estío.

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¿Como es posible

que el contorno de un pensamiento

sea suficiente sustento

para que reviva mi aliento?