Yo soy mi batalla.
Mi primera y última bala.
El grito de la victoria.
El llanto de la derrota.
El honor de la victoria.
La misericordia del acero.
El barro que impregna mis botas.
El sabor metálico de la sangre.
La ceniza que amarga mi garganta.
El fuego que todo lo enjuaga.
Soy la media verdad con que me criaron.
La media mentira con la que duermo.
Echo de menos la plácida tarde jugando.
La locura por la espera a los acontecimientos.
No hay relajación entre impares.
Tan solo resuello suficiente para impostar.
Entre lo sacrílego y lo profano.
Me quedo en brazos del silencio.
Donde duermen, tenues, las epifanías
y reverdece el fervor de los sueños.
