Hay una leyenda que se conserva a través del tiempo, susurrada en lienzos de piel y madrugada, hablada en el idioma de las bocas que se tropiezan sin preguntar.

Habla de la libertad.

De la libertad de amar, sin mapas ni pretextos.
De la libertad de sentir, sin medida ni contención.
De la libertad de entender, sin miedos ni barreras.

Hubo un tiempo en que la gente negó el amor, lo volvió cálculo y norma, lo encajó entre planes y tratados.
Pero el deseo no muere. Emerge, siempre.
Y hoy, en la rendija de lo cotidiano, se convierte en una necesidad clásica, urgente, eterna.

No queremos romances en cautiverio ni murmullos reprimidos.

Queremos cuerpos en llamas, una combustión que no busca permiso.
Un tango que no es solo un baile, sino una batalla de pieles que se niegan y se amarran.
Un abrazo sin resistencia, donde los huesos crujen bajo el idioma de la entrega.

No queremos la ausencia de deseo, añoramos su vértigo.
La tensión que electriza la piel antes del primer roce.
La mirada que se desliza sobre un cuerpo, no para poseerlo, sino para descifrarlo.
El azar de las emociones, esa danza sin coreografía donde dos cuerpos se buscan y eligen prenderse.

Queremos un amor que haga extrañar al mar, que deje sobre la piel la sal de lo inevitable.
Que haga temblar el tiempo, como si todo fuera un preludio.
Que no necesite nombre, porque su intensidad lo concreta todo.

Que sea llama y ceniza, hambre y saciedad, huida y regreso.
Que cabalgue, siempre, hacia la eternidad de un instante.

La condescendencia es hueca, un eco sin peso, un aplauso sin alma.

No hay grandeza en lo entregado sin convicción ni valor en lo otorgado sin lucha. Lo cotidiano, en cambio, tiene el poder de sostener la épica.

No es la excepción la que nos define, sino la posibilidad de que cada día contenga su propio relato, su propio filo, su propia llamada en la noche. 

Porque hay noches en las que basta una presencia para disolver el abismo.

La soledad nunca es total cuando existe la complicidad, ese pacto silencioso entre almas que se reconocen.

En la lucha entre el aislamiento y la necesidad de crear vínculos, hay quienes eligen la distancia y quienes construyen puentes con la mirada.

La fascinante elegancia de la felicidad está en saber cuándo cruzarlos. 

Cuando dejamos de fingir que el misterio es necesario para la belleza abolimos su secreto.

Porque lo bueno siempre es bello, y lo bello, por su propia naturaleza, siempre es bueno. No porque el mundo sea justo, sino porque el equilibrio, en su forma más pura, tiende hacia la armonía. 

Y luego están los profesionales de la adoración, aquellos que han hecho del gesto reverencial un arte, que saben convertir la admiración en un lenguaje sin servidumbre, que elevan lo sublime sin entregarse al servilismo.

Son aquellos que entienden que la fascinación no es posesión, sino el reconocimiento de algo que nos trasciende. 

Las cosas esenciales, las que de verdad importan, ocurren después de las nueve.

Cuando la luz se suaviza, cuando el tiempo deja de ser un tirano y se convierte en cómplice, cuando la vigencia de los sentimientos y las aspiraciones legítimas ya no necesitan justificación mas allá de la ternura.

Porque lo que es verdadero no caduca, no se disuelve en la prisa ni se desvanece con las modas. 

En ese espacio, cuando el día rinde su rostro y la noche apenas empieza a susurrar sus promesas, es donde las historias encuentran su lugar, donde la épica se filtra en lo cotidiano, donde la presencia y la palabra aún pueden cambiarlo todo.

Se han descolonizado los sueños, pero no su impulso. La fiebre por vivir no es un destino lejano, es el fuego que nos mueve ahora. Todos los caminos se andan y se desandan, pero cada huella que dejamos es una promesa de regreso. 

Mover el paquidermo de la conformidad es el gran reto de la humanidad, pero sabemos que no se vence con fuerza bruta, sino con ideas que lo despierten, con historias que lo inviten a danzar. En todo hay un relato dominante, pero más allá del ruido buscamos el mensaje verdadero, la chispa que nos haga mirar con otros ojos. 

Dejamos huella mientras imaginamos otros mundos. No como fuga, sino como expansión. Buscamos nuestra voz no para alzarla en el vacío, sino para tender puentes a pensamientos milenarios, a verdades que esperan ser redescubiertas. Teñimos nuestros miedos con preguntas, los desarmamos con sospechas y, a veces, con ternura. 

Mutamos, pero no nos perdemos. Porque mientras buscamos vínculos afectivos que nos anclen, también aprendemos a soltar lo que nos ata sin razón. En la vida siempre estamos dando puntadas subversivas sobre el compromiso, hilando nuevos significados, tejiendo la red invisible de lo que realmente importa. 

Hay que buscar un eje al que volver en cada momento en que nos sintamos errantes, un contrapunto a cada revolución, un espacio que ocupar con sentido. Recuperar el significado de las palabras y, sobre todo, el de los silencios. Porque en ellos a veces están las respuestas, las certezas que no se imponen, sino que florecen. 

Como hay tristezas que te pueden consumir, también hay esperanzas que te reconstruyen. Como combatimos permanentemente el anhelo y el desamparo, también aprendemos a vivir en el movimiento, en la posibilidad. Creamos nuestros propios pulsos narrativos como prueba de que no hemos pasado en vano, de que hemos dejado un legado y hemos consolidado una vida que vale la pena ser contada. 

No buscamos solo una voz, sino el eco que nos guíe y nos haga avanzar. No solo refugio, sino horizonte.

En este instante, donde la lluvia golpea con fuerza y la melodía del Canon de Pachelbel traza su ciclo infinito, me detengo. No por cansancio, sino por plenitud.

El humo del puro se disuelve en el aire, como los días que han pasado, como las risas que han resonado y las lágrimas que han caído. Todo ha tenido su lugar. Todo ha valido la pena.

He caminado junto a quienes la vida me ha regalado, en la dicha y en la tormenta, en los abrazos que sostienen y en las despedidas que desgarran. Cada uno ha sido parte de este sendero, dejando su huella en mi historia.

A quienes reímos juntos hasta que nos faltó el aliento, gracias.
A quienes compartieron su llanto sin vergüenza, gracias.
A quienes se quedaron, gracias.
A quienes se fueron y dejaron un eco imborrable, gracias.

Hoy no hay nostalgia, solo gratitud. No hay peso, solo certeza. Lo hecho y lo por hacer se entrelazan sin prisa, sin miedo, con la convicción de que cada paso ha tenido su sentido.

Porque si algo he aprendido es que la vida es el equilibrio perfecto entre lo que sostenemos y lo que soltamos, entre el peso que nos forja y la brisa que nos impulsa.

Y en este instante, entre la lluvia, la música y la pausa del mundo, soy todo lo que fui, lo que soy y lo que seré.

Porque cada despedida construyó mi camino.
Porque cada abrazo me sostuvo.
Porque cada historia, en su luz y en su sombra, ha sido un privilegio compartirla.

Hay adioses que pesan como piedras, 
que se clavan en el pecho y laten 
como un eco de lo que ya no será. 
Se van con la sombra de lo que fuimos, 
con promesas que nunca encontraron su puerto, 
con palabras que murieron en los labios 
antes de hacerse verdad. 

Pero hay otros adioses que liberan, 
que son aire después de la tormenta, 
la puerta que se abre hacia el vacío 
y nos deja, por fin, respirar. 
Se llevan el peso de lo que ya no encajaba, 
de lo que fue demasiado tiempo una cárcel, 
de lo que insistimos en retener 
cuando ya solo era ruina disfrazada de refugio. 

Dolor y alivio caminan juntos, 
como dos sombras que se miran 
desde lados opuestos del mismo abismo. 
Porque un adiós es siempre un quiebre, 
pero a veces, en la grieta, 
es donde entra la luz.

Mi corazón, siempre inquieto, juega con la sombra de los recuerdos como un niño que persigue mariposas en un jardín soleado. Ahí están los ecos de una risa olvidada, la música de una infancia que aún canta entre los árboles y las esquinas de una casa que ya no existe, pero cuya memoria palpita en cada rincón de mi alma. Las paredes eran cómplices, testigos silenciosos de los primeros suspiros que alguna vez intentaron entender el mundo.

Hay días en que la memoria me arrastra en una corriente que no puedo controlar, como si las emociones no fueran más que hojas arrasadas por un viento caprichoso. Lo llaman esquizofrenia sensitiva, pero para mí, no es más que el arte de sentirlo todo: lo que fue, lo que pudo ser, y lo que aún podría ser. En esa maraña de emociones, soy a veces niño, a veces amante, y otras simplemente un soñador que se pierde entre las sombras de los recuerdos.

En la penumbra de mis sueños, aparece la imagen de aquel primer amor, ese que no sabía de tiempos ni de medidas. Su risa era el canto de un río, y su mirada, la brisa que acaricia sin permiso. Yo, torpe y valiente, descubrí con sus labios el vértigo de los primeros deseos y el abismo de los últimos silencios. Aquel amor era una llama que nunca quemó, pero dejó cenizas tibias en las esquinas de mis días, un calor que a veces regresa cuando cierro los ojos y permito que las sombras dibujen su silueta.

Luego, los corazones perdidos entraron en escena, esos que rozaron el mío sin llegar a quedarse, como estrellas fugaces que iluminan brevemente el cielo antes de fundirse en la eternidad. Aprendí que no todo lo que brilla busca permanecer, y en esa danza de ausencias, mi corazón encontró fuerza en la soledad, como el viajero que halla refugio en la inmensidad del desierto.

Ahora, bajo las cortinas de la noche, donde las sombras y los sueños se confunden, me siento de nuevo a esperar. A veces, los recuerdos juegan burlonamente, danzan como marionetas tras un telón de incienso y suspiros. En esas horas, los labios aterciopelados que una vez susurraron mi nombre parecen acercarse, impregnando el aire con aromas imposibles, fragancias que nacen de la imaginación y mueren con el amanecer. Siento entonces que mi habitación, aún en silencio, se llena de murmullos, de promesas jamás pronunciadas, de una calidez que se desvanece con el alba.

Pero no todo es nostalgia.

Mi esquizofrenia sensitiva no es una carga; es un don. Me permite abrazar todo aquello que me hizo, todo aquello que me empuja y todo lo que aún no entiendo. Como un prisma que descompone la luz en infinitos colores, mi corazón transforma el caos en arte, las preguntas en posibilidades y los recuerdos en futuros posibles. En la distancia, vislumbro la silueta de los sueños aún no alcanzados, esos que esperan en la cúspide de un mañana incierto. No me llaman, pero me desafían, y en su quietud, encuentro una promesa: la de un corazón que nunca dejará de jugar, de buscar, de arder en el juego eterno entre la ternura, la pasión y el deseo.

Quizás, después de todo, no hay nada que temer en este torbellino de emociones. Porque incluso las sombras, con todo su misterio, me enseñan a abrazar lo que fui, lo que soy y lo que aún puedo ser. En esta esquizofrenia sensitiva encuentro mi fuerza, y en ella, mi destino.