Revestido de durmiente pasión.

Un manojo de deseos apiñados,

acostumbrados deletrear tu nombre.

Ciegas leyendas sobre tu piel.

Cicatrices. Nunca heridas.

Escalofríos escarlata.

Pecho turgente y sin mesura.

Brazos y manos extendidas.

Vientre inmaculado.

Alas replegadas en tu presencia.

Abrumado por tu belleza, me arrodillo.

Beso tus pies. Tus rodillas.

Tu poesía confidencial.

Pensamientos impíos,

absolutamente necesarios.

Dulzor oriental de agrio final.

Primavera eterna.

Embriagadora exquisitez.

Tu cuerpo, aun caliente, ilumina mi cara, aun con el débil palpitar que la noche nos regaló. Exhalas un viento refrescante, adornado de una madeja de flores. Agitas mi gutural cansancio Perlando la larga noche. Un arroyo corre entre nosotros, a modo de manto plateado. Me dormí soñando en verde entre nostalgia de la batalla celebrada. La mañana nos espera preñada de azul. Una loca mezcla entre llovizna y sol. Risas y llanto. Rimas y felicidad. Apoteosis de un loco susurro olvidado en la lejana juventud.

Cada vibración de tu tacto,

inunda mis moléculas.

Escúchame.

Soy melodía, y sangre que borbotea

en el vacío de tu ausencia.

Soy fuerte,

y no olvido alianzas.

Haré lo que tenga que hacer,

aunque el corazón me traicione.

Soy fruto de lo que antecede

a la emoción que sobrevive al estío.

Supervivientes aficionados

que moramos junto al rio de la esperanza.

No te sobreviviré.

Porque sin ti,

vivir no garantiza

morir en paz.

En las grietas del corazón,

vive el temor al averno.

Mientras tanto,

la oscuridad, entra en mi.

Si yo fuera viento,

y tu pecho se abriera

de par en par,

Exprimiría cada latido

para libar tu sangre.

Una ofrenda pagana

para el dios del deseo.

Ese que convierte una cama

en nido de caricias y siseos

en la que el tiempo no termina.

Amarte con la sencillez

con la que una nube fija tu mirada.

Mientras surca el firmamento celeste,

y se alinea con tu espalda y mis manos.

Con tu cuello y mis labios.

Los sueños comienzan

y acaban en el mismo lugar.

Ambos frente a frente

con esperanza de mucho más.

Si pudiera darte mi primer llanto al nacer,

Te regalaría una declaración de amor.

Nuestra declaración de amor.

Apelaría a tu compasión cuando los errores me cegaran.

Te miraría a los ojos, tan solo para sentir

como robas el deseo de mis caderas.

Me ahorro tu adiós en carne viva

cuando no pueda escribir versos

y, de manera inexplicable, me reinventas.

Ciernes vida sobre mi esperanza,

tan solo compartiendo un abrazo.

Tu cariño es la muerte de mi soledad.

Marchemos,

estoicos,

sobre

nuestra tumba.

Salve locura.

Los que desean

vivir a toda costa

te saludan.

Cada día que vives,

entiendes mejor

que la verdad

no es más

que una versión

afortunada

de tu percepción.

Una habilidad,

del juego eterno

de las mentiras

y la apariencia.

Dejamos paso a nuestra vida,

en favor de unas líneas en la historia.

Una cuestión de eternidad y silencio,

mal entendida.

Caminamos desde el centro del corazón,

hasta los extremos de la calle.

Incluso del barrio.

Mis promesas ya no tienen dueña.

y revolotean indecisas,

bajo la tenue luz de las farolas.

Pasamos de bailar en los salones,

a dar vueltas en la cama

con la mirada ausente.

Un pasaje de la memoria

condenada entre los miedos.

Un futuro impreciso en manos

de un alma apócrifa.

Condenados estamos,

a no comprender esta vida.

Andamos perdidos por las vías,

de un tren que descarriló

viajando a ninguna parte.

Supedito el futuro

a una imaginación intervenida,

donde el fin de los tiempos

se me antoja fascinante.

Un cuadro lleno de colorido

pintado por una mano

con demasiados años.

Cada media noche,

en la que no te tengo,

repican las campanas

de nuestro fracaso,

al tiempo que,

enmudece  mi esperanza.

Ensayo y error sobre lo mejor de mi.

De camino hacia el abismo

secuenciamos la fértil sangre.

Desaparecen los errores de bulto

de una trama, excesivamente precaria,

y vista para sentencia.

Nunca pedí perdón por nacer.

Ni permiso.

Me vuelvo, a diario, a la infancia sutil.

La que se jugaba en silencio.

En la que observaba cauto

La construcción de castillos

efímeros y desordenados.

Las ansias tempranas,

que diría mi añorada Tía.

Un manojo de barro.

Un filo yermo de sangre.

Jadeos nómadas entre cuartos.

Risas. Inocentes risas.

Ya no soy capaz de mirar atrás

sin que me duela a espina dorsal.

Será por su incuestionable lejanía.

Por la ausencia de aroma.

Por aquellos que no están.

O los que quise, inútilmente, que estuvieran.

¡Quizás!