Junio.

Año 2020.

Casi Julio.

Me acosa la austeridad de sentimientos.

El ocultamiento consciente de sensaciones.

Caras y cuerpos que pasan del aroma y tacto

al recuerdo gris de una mente que languidece.

A un puñado de recuerdos fragmentados.

Abro las ventanas a lo acontecido.

Me obsesiono con la ocultación de la felicidad.

Preñado de descontento, pongo en riesgo

mi capacidad para recordar.

A la misma vez que lleno el aire del salón

De manuscritos falaces.

O tal vez veraces.

En realidad, me da igual.