Existe un universo al que se entra cogido de tu cintura.

Libando el brillo de tus ojos mientras los labios convergen.

Acicalando la piel de contacto hasta estremecer la respiración.

Una ópera inconclusa que ingenuamente repetimos una y otra vez.

Un mundo de arte que nos apremia a compartir este elixir.

Una galería continua consagrada al despertar de los sentidos.

Una invitación a soñar y despertarte con el sonido de tu respiración.

Acaso el antídoto para no morir demasiado jóvenes.

Una premisa que permite arrullarme en el margen de tus manos.

El arte que hace girar el mundo de oeste a este.

La sensación de vivir como ángeles con acceso perenne a la eternidad.

Un minucioso pincel abocado a trazar el rojo de tus labios continuamente.

La trastienda de los regalos olvidados de una infancia presurosa.

Estas crónicas de la diversidad imperecedera.

El más amplio significado de vivir en paz.

El dictado de un destino surcado por la luz del sol.

La feria de los sentidos.

La obra de arte suprema.

La rendición del culto.

Aún me cuesta encontrar

nuevas palabras para describirte:

La imaginación de la realidad.
La fecundidad del último momento.
El testimonio de una cadena de susurros.
Una sonrisa en la portada.
La imaginación de lo vivido.
Los aromas alumbrados bajo las sábanas.
La esperanza sin fin.
El testimonio de mi supervivencia.
El tesoro que ve la luz sobre su sal.
La excusa para reinventar el universo.
El sonido mesurado.
El prodigio de la realidad.
La fluidez de la anuencia.
La historia de dos lenguas.
La esquiva diáspora.
El refrescante deslumbramiento.
El bosquejo de un libro.
El pudor veteado de intensidad.
La compasión y el consuelo.
Lo que haces y no dices.
Lo que dices y no haces.
La tendencia.
La culminación.
Lo simbólico.
Lo eterno
y a la vez etéreo.

Me gusta observar tus gestos
y esculpirlos con precisión,
en el dobladillo de mis pensamientos.

Cuanto más aumenta el conocimiento
que dejas transpirar a través de tu piel,
más acepto que estoy a medio hacer.

Todos nuestros encuentros,
casualmente narran,
la fe ciega de nuestras manos.

Tu ausencia no es total.
En algún lugar anochece
y los recuerdos se abrazan.

Llegamos a ser amantes
desde el embrujo del deseo
anidado, en vano, durante años.

Vivo amontonando sueños.
Allí donde terminan de apilarse
resurgen nuevas posibilidades.

Todos nuestros abrazos
fueron de vuelta
sin necesidad de ida.

Nunca fuimos más
de lo que compartimos.
El lenguaje de una sentencia.

Apresúrate.
Tengo prisa
por no irme.

Siento una curiosidad, que se me antoja inagotable,
sobre la erudición de los estados de ánimo de tu piel.
Una crónica precisa de las primeras veces que se dieron,
y un compendio de los momentos estelares que vivimos.
Una acuarela de la piel y sus perfectos y salados pliegues,
donde confluyeron lágrimas y deseos en orden inverso.
Valles imperecederos donde renací a mudos insospechados.
Curvas vertiginosas donde experimenté el vértigo de ti.
Una obra colosal escrita con dos iniciales y cuatro versos.
Una convulsión gutural que me privó del sentido del estar.
Eras dulce con ribetes ácidos, maestros en jugar con mi lengua.
Una excursión por los maravillosos años donde los ojos vidriados
eran sinónimo de un mundo inexplorado más allá de la física.
Deslumbraste mis sueños. Reconvertiste mi infancia en verdad.
Me llevaste por el resbaladizo mundo de las caricias y el corsé.
Y navegué sobre el mayor tratado de seducción que jamás soñé.

Existe cierto fanatismo cuando usamos la sinceridad como arma lacerante.
Una falta de armonía y respeto de la que no somos inocentes en su palabra.
Añoro una buena cosecha de lluvia fina y sonrisas indelebles.
Añoro un más allá que se identifique con el aroma de un escalofrío.
Una puerta de ida y vuelta a los brazos que ya no acunan ni calman.
Un más difícil cada día, donde la red sea la confianza y la entrega.
Volar con tu recuerdo entre las manos y posarme en tu cabello al viento.
Una ruta legendaria donde el asfalto estalle en mil pétalos de flor.
El anonimato para morar furtivamente en la almohada de tu cuarto.
Delirios al borde del éxtasis somnoliento que me produce tu recuerdo.

¿Mi sitio favorito?
Bajo tu chaqueta.
¿El mío?
Aspirar tus palabras.
Eres pura influencia.
Épica del escalofrío.
La parte que recuerdo.
Lo que dejas y añoras.
La referencia de mis vidas.
Un despliegue de sentimientos.
Una cadena indeleble,
fácil de llevar.
Una canción delicada,
que resbala por mi cuello.
Historia tan fascinante,
que no cabe contarla.
Un siglo entero,
de historias fascinantes.
Lo que jamás se ha escrito
y yo he podido libar.
Tu cadena perpetua
y mi liberación.
Lo que exploro
tras la virginidad.
Una fragancia feliz
Un campo de amapolas.
La resurrección diaria.
Mi eterno deseo.
Mi vida.
Mi dulce estación.

Hace diez años

que escribo sortilegios

para el alma.

Encadeno palabras

nacidas del viento

y del silencio.

Releo con cuidado

aquellos comienzos

y lloro sin ambages.

Me lancé a lo desconocido

y fui capaz de abrir

un mundo silente y maravilloso.

Compartí mi alma

en modo de versos

y hoy me devuelven besos.

Gracias.

A quien está

y quien no puede estar.

incluso quien no quiso.

aprenda a ser feliz

comprendiendo

que soy quien soy

y es suficiente.

Gracias.

¿Qué papeles debo firmar para la felicidad?
¿Acaso grises?, ¿Tal como cantaba Pablo Milanés?.
¿Acaso tatuados a lomos del viento?
¿En la salpicadura salina del mar en que te bañas?
¿En la comisura de tus labios?
¿Dónde moran las palabras contenidas?
¿Dónde me dices que me quieres sin sonido alguno?
Vincúlame a tu historia.
Se mía, como siempre he sido tuyo.
Incluso cuando eras desconocida.
Aire revoloteando en mis pensamientos.
Una reacción gutural encaminada hacia tu piel.
Un pesar de usar y tirar.
Mi territorio irreal.
Mi tesoro imaginario.
Quien tu sabes.
Quien yo sueño.
A quien destino mi papel.

Renovamos el valor de nuestra historia con cada beso
que nos apostamos, enérgicos, bajo el suave tacto
de las sábanas que nos rodean acompañando las manos.
Componemos un difícil equilibrio entre la pasión desgarradora
y la íntima sensación de nadar bajo el manto de tu piel.
Usamos el verbo a modo de novela negra.
Nos desplazamos bajo las sombras parpadeantes
de una farola que se extingue de soledad.
Un ritmo que anuncia una relajación de intensidad.
Preludio de la declaración de guerra más sensual del mundo.
Un himno al embrujo de tus labios. Al conjuro inexperto
del deseo nítido y nada convencional de tus sensaciones.
Poema inédito de mis manos.
Glosa de un apetito incólume.
Un ensayo que nació para soñarte
como virgen guerrera de mis estrellas
y anidó en mis memorias
como experiencia alternativa
a la propia vida.
El futuro será esclavo
del espacio que borramos de la piel.
Un canon a la poesía insinuada.
La sonoridad del sueño.
La conmemoración de la percepción.

Bienvenida a esta tribu de a dos.

Repaso el lienzo,

gradualmente garabateado,

que un día emergió níveo y expectante,

sin olvidar aquella sinuosa paleta de colores,

ni los pinceles que se ha quedado ajados

sobre el caballete de mis angostas memorias.

Nacieron, destinadas a conservar lo que fui,

para tratar de recordar aquello que me forjó.

Aquello que soy.

Y aquello que, aun, me gustaría ser.

Nunca fui poeta,

Tan solo un aficionado a enlazar palabras.

Un puñado de sentimientos que atormentan.

Y una minúscula bendición para entender

lo que se esconde tras los silencios y los fragmentos.

Con ellos fui tejiendo lo que soy.

Que coincide, habitualmente,

con aquello que pretendía,

o me atrevía a soñar.

Recuerdo un beso

que nunca recibí,

del que aun soy capaz de descifrar

como inventaba viento propio

con el que me erizabas la piel

y que la juventud me hurtó,

a cambio de un balón de fútbol

Y un par de fiestas desvaídas.

¿Porqué no bailamos?

¿Porqué no recuerdo tu aroma?

¿Porqué me cogiste la mano y,

en la siguiente esquina la soltaste?

¿Porqué?

Hoy compenso aquella ausencia

Con un recuerdo de lluvia

Canciones susurradas al oido

Y un frasco de ilusión.

Hoy camino solo.

Y la torpeza de la mente

me engaña,

aparentemente, adrede.

Una partitura escrita para piano y orquesta,

auspiciada por la ausencia de aquel beso.

Desafinada por la falta de las clavijas apropiadas.

No fuimos capaces de crear vida

con la fugaz razón del corazón.

Nos quedo en el aire

una conversación

bajo el influjo del alma.

Labio a labio.

Piel a piel.

Corazón a corazón.