Brotaron tulipanes blancos
junto a la valla del jardín.
Me arrodillé para recogerlas
una a una.
Allí postrado,
emboscado de flores y tierra,
rememoro tu última
caricia.
Blanca.
Perfumada.
Tenue.
Precisa.
La armonía
universal
de tu voz.
Y la mía.
…
Viejas crónicas de episodios
inacabados.
Fenecieron hace tanto tiempo,
que considero que nunca
nacieron.
Sin embargo, llegados a esta estación,
Mantengo impoluta la
sentencia de tu adiós.
La estoica frialdad de la resistencia.
La cobardía
crucificada entre olivos.
Mientras cae el telón de nuestra historia.
La
póstuma dignidad de la carne abatida.
El romance de dos almas demasiado
libres.